Sono arrivato a quell’età in cui tutto ciò che è successo prima di oggi finisce in un passato indistinto. Non esistono più anni, mesi o date. Esistono momenti. Sensazioni. Ricordi che si amalgamano in un unico grande “tempo fa”. Un…
Taormina Film Festival. Sono all’Arena. Stanno per proiettare uno dei film più brutti che io abbia mai visto: l’ultimo Indiana Jones. Ma non importa nulla. Di lì a poco sarà il momento in cui giocherò tutte le mie carte. Fingerò…
Per me la storia è sempre stata gialla. Da ragazzino, alle elementari, a scuola si usavano quelle pesanti copertine di plastica per rilegare i quaderni protocollo. Ogni guaina aveva un colore lucido, pieno, senza sfumature: un colore assoluto, definitivo, come…
Quando penso alla libertà, l’ho sempre associata al volare, al correre, al nuotare. Esperienze fisiche che trasmettono una sensazione di pace, come se non esistessero confini. Ma col tempo ho capito che è solo un’apparenza. Non nel senso negativo del…
È da anni che scrivo, in un modo o nell’altro, di horror. Ho anche fatto qualche incursione nella narrativa, pubblicando racconti in varie raccolte e su alcuni giornali. Riguardando oggi il mio lavoro, mi sono accorto di una cosa: il…
Non ricordo in che sperduto anno degli anni Novanta siamo. Potrebbe essere il ’93, ma non ci giurerei. Al cinema c’è Jurassic Park. Io non andrò a vederlo. Il mio primo Jurassic Park al cinema sarà Il mondo perduto —…
Lo dico per chi, da fuori, non ha una cassetta degli attrezzi. So che ci siete, so che mi leggete. Non dovete aver paura: prima o poi toccherà anche a voi. Chi non ha una cassetta degli attrezzi non può…
Avevo tredici anni. Eravamo in gita, non so in quale cavolo di chiesa sperduta in montagna, nella neve. Un luogo storico, dicevano. Devo avere ancora delle riprese da qualche parte. So solo che ci arrivammo in pullman, dopo una quantità…
Devo andare, che si fredda. È così che, alzandomi da tavola, dico ai miei amici che devo arrivare in tempo al funerale di mio nonno. È il mio modo — storto — di affrontare la morte. Ne rido: forse perché,…
Non mi ricordo più quanti anni avessi. Probabilmente dieci, sì, dieci. I miei nonni paterni vivevano in un casolare con un grande cortile — gigantesco, almeno per me — e dentro quel cortile c’erano dei conigli. Piccoli, bianchi, chiusi in…
